DIÁRIO DA ALMA

Há que ter forças para se ler certas palavras...

Não são estas para qualquer um.

Os que leem sem sentir, nada entendem.

Os que sentem, correm o risco de feito as palavras

sangrar pelos poros desapercebidamente.

As frases aqui escritas, são de mãos que sabem lamentar,

mas não lamentam.

Que sabem como é a dor da alma transpor o suportável, vir-lhe demasiadamente a ponto de adoentar músculos, ossos e nervos...

Ainda assim, negar.

São escritas por uma mente que sabe, ainda que túrbida, dramatizar perfeitamente o oposto.

E ter sucesso.

Adormecer mais de dois dias num sono entranhado, onde ao despertar dos olhos, as lágrimas adiantam antes destes.

Então novamente adormece buscando a paz. 

Que emite resplandecência no olhar, onde sua única luz se encontra concentrada ali.

E nada mais.

Arraigado nela já cronicamente, um peso recai e a angústia clama que tudo termine, que tudo se vá, que tudo lhe dê paz e trégua.

Trégua de quê? O que se vá? 

Não sabe já há tempos...

Então o destilado destrói os neurônios, quem sabe sucinto assim sejam os momentos.

Não! Logo desperta e mais um poema lhe nasce da dor. Sempre assim...

Ama intensamente e deixam de amá-la.... Amam-na e perde o desejo por esses...

Assim, jamais encontrando satisfação no amor.

Fala de amor e não o conhece.

Mas da dor dilacerante e visceral que a esmaga a ponto de liquefazê-la, desse mal sabe muito, as mãos que escrevem essas palavras. 
Sangue vertido todo tempo, dor alimentada toda noite, lágrima emergente, construindo letra a letra de cada palavra escrita, palavra que sangra os que sabem senti-las.
Ou então, que sequer serão conhecidas pelos que não absorveriam sua essência, caso sejam frágeis ou supostamente felizes demais.